Mito de mujer

Perfecta,
Inmaculada figura.
Su vientre guardaba pulcro.

Sin mancha,

Vestida de prudencia.

Silenciosa y llena de amor.

Entregada a honrar tu nombre.

Cargando más que un sostén.

De maquillaje se ocultaba su rostro desnudo.

Siempre a tu izquierda,

esperando la hora de la cena.

Procreadora de retoños

Domada,

A tus pies.

Escuchando con admiración cada una de tus palabras,

ella muda iluminaba su mirada.

Dulce y apacible.

siguiendo tus pasos,

tú sombra.

Divina pieza de porcelana,

un adorno reluciente.

Silueta de portada

Un mito de mujer.

Milagro.

Mujer de Hoy

hoy no tengo ganas

de levantar la mano y pedir permiso.

ni me quedaré sentada con las piernas cruzadas

evitando mostrar mi coraje.

mi pañuelo blanco se tiñó de vino,

y mi equipaje lo llevo al hombro.

Hoy dejé tirados los tacones punzantes,

los cambie por la libertad de mis pies.

Hoy corrí la silla por mí.

Pague mi cuenta.

Me vestí con mi pantalón marrón,

y desaté el cinturón que me ataba a ti.

Hoy bebí un Whisky en las rocas

brindé por mí.

No por lo que soy,

sino por quien dejé de ser.

Hoy hablé y escribí,

cante y caminé silvando.

Me quité la sombra de tu mito de mujer.

Solté la argolla de oro,

borré el calendario.

Y me olvidé de ti.

Milagro.

Promesa grabada en el olvido

Ya aquella corteza

desteñida y gastada

se soltaba sin ganas de aquel tronco,

ese gran roble

que un día dibujó en sus costados corazones,

amores de infancia,

grabados de otoño

con iniciales de amantes perdidos.

su tez era ahora una seca astilla del olvido,

una lejana señal de amor.

Milagro.

Techitos errumbrados

bajo el techo de humedad

crecen los hongos malignos

inocentes caprichos

que resuelven acampar

viajan como aserrín en el viento

buscando una cobija para calentar

sin ruedos que pisar

honguitos incoloros de ácido sabor

sombrillas de incoherencias

tímidos, recogidos del pasado.

con manchas de ilusión.

al nivel de sus raíces

acomodan el equipaje viejo.

genios atrapados en sus fríos cuerpecitos

alucinantes, escondidos.

formando aldeas con sus tejidos

techos reformados de la guerra,

gruñen, corren

se dejan ver al pasar

con el mismo desgano de mi pesadez.

Milagro

Jugo de Naranja

uno y uno

solo hay paredes para laberintos de complicidad

si te encuentro, correré.

en mi abaco no hay mas de un color

un círculo recogido en mi interior.

guardado en mi cajón tu naranja

esperando una mitad que le de matiz.

tenderé mil trampas,

señales de humo.

después del igual nos espera un dos

que en la copa más alta del árbol

fundiremos en uno.

Si corro, esperaré a que me atrapes,

si huyes te seguiré.

En nuestro juego de mañanas.

a soñar con el sol,

entre naranjas exprimidas

en las manos del engaño.

saldremos con victoria,

y las manos empapadas

de jugo de naranja.

Milagro.

La puerta

cuando se rompe la puerta

hacia ese mundo fugaz que me conduce hacia a ti

y recobro la visión aérea

deseo esconderme entre los pajarillos de papel

buscando una solución matemática

para acercar la hora del atardecer.

explorando en las ventanas tus caricias de ayer,

con campanas que no suenan,

un sol sin gafas.

yo sin paraguas,

y la puerta no está.

si te pierdo entre mi soledad,

me convertiré en criada de tu necesidad.

sin un baile para consolar,

mis ganas de tomarte el brazo al caminar.

en las alturas de mi observación

te veo en la pantalla.

Como un amo de este hogar,

con la llave real

de esta historia ficticia,

que entre líneas te tira mil besos,

comenzando a salir.

Milagro

Cercanía

Entonces escuche tu voz en mi silencio,

filtrándose lentamente en mi alma.

Y te busqué,

y estabas ahí.

Por que ultimamente estás,

estás en cada lugar de mí.

Ahí.

En ese cálido rincón,

donde guardo por tí.

donde mi lengua se hace ligera para escurrirse en tu garganta,

y mi silencio es eterno

para sentirte respirar.

Milagro

Crisis de 8 horas

abría el calendario

y marcaba el día,

la crisis mensual

con tres notas a la orilla

escondía un comodín

y empezó a transformarse la mujer

para llorar la niña.

hojas que volaron,

los vidrios empañados

la tormenta comenzó

colgó el rótulo en la puerta:

no estoy.

por que no hay crisis de 8 horas.

solo distracción del corazón.

Milagro

Dama de mármol

con rosas en las mejillas

y el vestido blanco de seda

sosteniendo su delicada locura.

inmaculada estela,

obra delirante de mujer

un botón de luna nueva

reservada silueta

a la espera de un roce

escultura divina

en las manos del observador

bajo tu sombrilla de encajes

cubres el milagro de tu mirada

piedra pulida

dama de mármol.

Milagro

Drama en la piel

venías a mí.

se abría a mi paso tu figura exacta,

siempre tan tuya,

robándome cada metro de la distancia.

Te ví, y mis piernas deseaban correr.

La noche nos descubrió,

en la misma esquina simple de cualquier rutina

como dos protagonistas de un romántico guión.

Me abrazaste,

y mi respiración se perdió en tu pecho.

De la mano caminamos

provocando nuestra imaginación.

Jugamos a ser libres,

levantando las manos para tocar la luna.

Milagro